El idiota y la foto

Sí chochera, esta vez te escribo a ti. Ya me había olvidado del hecho, o al menos lo intentaba y tú vienes a tirármelo de nuevo en mi cara. Un regalo envenenado, eso es lo que me diste. Abrir mi correo y ver una carta tuya después de tanto tiempo fue toda una sorpresa, como notar que venía con un agregado de jpg. Tipo duro le pones al nombre del archivo y yo lo abro.
Cometo el estúpido error de abrirlo. Y que me encuentro, oye idiota. La foto de otro fulano, debe tener en la imagen unos 23 o 24 cuando salio retratado, todo un periodista él, parado junto a un tipo muerto que el mar botó, desnudo, hinchado y mordido por los peces, y el jovenzuelo en cuestión tomando notas junto a el como si tal cosa, la bolsita de cancha todavía saliendo del bolsillo -luego saldría en la televisión comiéndosela, todavía con el muerto al costado-, la cara concentrada sabrá Dios si en recordar cómo vestía la víctima o en la portada que el diario le guardaba para el día siguiente.
Y fíjate lo que son las cosas. Ya me había olvidado yo de esos dos compadres: Tipo duro le dijiste cuando pasaste junto a él, que te contestó emocionado, qué va chochera, muertos son muertos, sólo estoy haciendo apuntes. Pero le gustó, y se la creyó, y la gente a veces se la creía también. Tanto que ahora lo joden como si fuera un maldito insensible que es incapaz de decir lo que siente.
Te repito, pedazo de animal, ya me había olvidado y tú me mandas esa foto, como si me fuera a hacer gracia otra vez. La iba a guardar como un recuerdo, como tantos que guardo en tantos cajones; pero la he visto por última vez, espero que la última, y la he borrado.
Gracias de todas maneras.