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Escribo esto sobre caliente.
Acabo de llegar de Los Olivos donde dos granadas antitanque mataron a 3 pobres tipos y dejaron muy mal a otros siete.
Toda la tarde hasta casi media noche parados en el frio en la azotea de una iglesia metodista arrullados por los gritos de las familias de os desdichados. Ya se deben imaginar la escena, porque la han de haber visto miles de veces en miles de noticieros.
Nosotros saliendo en vivo con la remoción de los cuerpos, el camarógrafo preguntando, se ve muy fuerte, tío, cuando en la toma se nos cruzan un par de piernas atravesadas debajo de las llantas del camión. Más gritos, más lágrimas, los curiosos y los ladrones haciendo de las suyas entre la multitud.

Hacer el trabajo sucio, jodido,necesario. Hacer el último despacho, cerrar las microondas y preguntarnos qué mierda hemos hecho. Luego llegar al canal, repasar las imágenes de nuevo y hacer un informe que se vea decente. Aguantar las preguntas imbéciles de los que pasan junto a la isla y te preguntan, cómo puedes aguantar eso, ah? Pero, de verdad están muertos? Eso es una cabeza?

Y aguantarte las ganas de contarle que si le dijéramos los chistes monstruosos que hacemos camino al canal, repasando tal o cual cara, o si pudimos decir A en lugar de B, nos echarían a todos a la puta calle, por degenerados, por insensibles. Porque nos gusta nuestro trabajo.