Los 25 años

Este jueves mi viejo cumple 25 años trabajando en el banco. La chamba me impidió escribir sobre él y su cumpleaños 55 hace dos semanas, así que ahora me desquito.

Yo sé que aunque él lo niegue, a veces entra y se da su vuelta por aquí. Lo sé porque lo vi poniendo la página en sus favoritos. Pero nunca hablamos de eso, en realidad, rara vez nos mosgtramos afecto de la forma tradicional. Es algo así como tener atrofiada esa glándula: difícil un beso, un abrazo, pero tenemos una relación de la PM.

Supongo que pocos hijos pueden decir que despiertan a su padre jalándole los pelos del dedo gordo del pie, o de la nariz. El se venga, claro, tirándome jugo de papaya a la cara, o con alguna otra putada por el estilo. Nuestra forma de mostrar cariño, dicen. Pero nunca se queja. Ni siquiera cuando (a propósito) me llevo su toalla para bañarme, o saqueo su cajón de colonias, aunque varias veces lo he pescado rebuscando entre mis camisas, o concretamente, regresando de la calle con una puesta. Pero normal, nadie dice nada.

Veinticinco añotes vistiendo traje de saco y corbata (odia el terno) para darnos de comer y educar a sus tres berracos. Se supone que le van a dar un reloj y 15 días extras de vacaciones, y ha decididovender unos días para terminar de pagar esta casa. Así es el viejo marica (otro de los lujos-licencias que me doy con él).

Así que supongo que el jueves le jalaré el bigote, le esconderé el jabón y en la noche nos iremos todos a llenarnos de chifa a la vuelta de la casa. Caminando.