Pantera y yo

La primera vez que vi a Pantera estaba completamente desnudo. El, me refiero. Calato como un chimpancé, el poto peludo de 60 años, las medias colgando en el secador de manos del baño y el puta, muy orondo, afeitándose en el lavatorio mientras silbaba.

Pantera, Alejandro Rojas o simplemente el Cholo Rojas, es uno de los últimos especímenes de ese viejo periodismo que està a punto de desaparecer. El del periodista hecho en la calle, a lo bestia, entre muertos de día, ron en la noche y un pucho a la hora del cierre. De esos que jamás pisaron una facultad universitaria pero te pueden hablar con una autoridad desahuevante a la hora que las papas queman delante de un fiscal o un ministro. Tercos y bajunos, con la ética sólo hasta dónde alcanza la oportunidad de la primera plana y con la libertad de expresión como escudo para justificar alguna pendejada propia de su estilo. Hermosos y malditos, canallas de cuchillo con corazón de oro; mujeriegos que mienten sin mover un músculo y que sólo sueñan con ver su nombre en la primera plana o abriendo un noticiero.

Pantera es uno de ellos. han visto Tinta Roja? Los actores salieron una semana de comisión con Pantera y el Perro para hacerse una idea de lo que es un periodista de policiales. Porque Pantera, sus 35 áños de fotógrafo los ha hecho casi integramente en policiales.

Mi primer muerto lo vi con él. A los 19 años, con una semana en el periodico donde nos hicimos compañeros y después amigos. Sin mayor problema y con la concha e irrespnsabilidad que le daba el no (querer) saber, le daba vueltas al muerto, le hacía la foto, y lo tapaba con periódicos antes de que llegue el fiscal.

Recuerdo los interminables martes por la mañana, tomando caldo de gallina con cancha en la esquina de la Dinincri, esperando el reporte del día para salir detrás de añlgo. Un muerto, un violador, un narco atrapado con coca en la barriga. A mi a veces me daba escrúpulos y le decía, no Cholo, así no, y el se asaba y discutíamos delante de todos. Putamadre panterita, tu problema es que eres myuy decente, no jodas y dèjame trabajar, me decía.

Recuerdo la vez que nos metimos en Las Malvinas, no se a qué salvaje se le ocurrió que hagamos un reportaje sobre robos de línea de teléfonos, lo que en tele queda mostro, pero no en un diario, porque tienes que tomar la pinche foto. así que se armó una de los diablos. Todavía lo recuerdo abrazado a su cámara, gritándome, corre Panterita, mientras lo metían a puñetes a un baño, y yo me abría paso a punta de patadas hasta la calle, donde paré un patrullero. Al final salimos, claro. El reportaje, no.

Con el cholo, así, medio bruto como era, aprendí a hacer el periodismo que no se enseña en las facultades. Todavía conservo la foto que nos tomamos en un matrimonio, la primera Dama y yo, con Pantera al medio, sosteniendo una jarra plástica de cerveza, sonriendo feliz a la cámara. No me interesa discutir si está bien o mal, ni que los dueños de la Verdad y lo Correcto, con mayúsculas, me digan de que el cholo es medio delincuente porque se roba las fotos de los muertos en los entierros para ensartar a la competencia, o se hace pasar por médico para meterse a las áreas restringidas.

Rojas me enseñó mucho y le estoy agradecido. Con nuestras peleas, nuestros gritos, nuestras diferencias a la hora de cubrir una nota, siempre le tendré un cariño especial. Al tipo que me mostró la noticia que no sale publicada.

Faltan 15 días para el día del periodista y aunque sé que no leerá esto, desde acá mis respetos, cariño y admiración al cholo. Maestrazo.