No sabe no opina

Nombre: Gastón
Ubicación: Miraflores, Lima, Peru

domingo, 31 de agosto de 2008

Sunday Morning (again)

That may be all I need
In darkness, she is all I see
Come and rest your bones with me
Sunday Morning, Maroon 5

Es una bonita mañana de invierno, no? Bonita digo, porque para ser el último día de agosto el cielo se ha puesto celeste y el sol asoma. Acabo de regresar hace unas horas de viaje, por Huamanga y Huanta, y quiso la suerte que mi cabeza golpeara contra el vidrio del bus y me despertara justo cuando empezaba el amanecer.

Casi una semana fuera y se extrañaba esta vieja humedad gris. Poder dormir en mi propia cama, no en un avión militar, un cuarto de hotel o -maldita sea- un bus interprovincial. Que igual mucho no se puede dormir allí, la incomodidad y todo eso, la costumbre de tu cama, su olor, su luz y todo lo que te hacen sentir como en casa.

Por eso no me sorprendió quedarme dormido apenas llegué a casa. Pones la cabeza en la almohada y zaz! Como un lirón, a pesar de que son las 9 de la mañana y mientras la ciudad despierta (sunday morning... rain is falling?) uno ya dejó sus informes escritos y grabaditos bien bonito en la oficina, a la que por supuesto, llegué en piyama sin ningún empacho, total, a las 6 y media de la mañana mucha gente por ahí no hay.

Lo que si me sorprendió fue despertarme menos de dos horas después. O sea, con menos de 5 horas de sueño. Mala onda eso de los recuerdos. Eso de pasarte unos días entre huesos etiquetados para que mamá o papá puedan identificar dos costillas metidas en un folder de manila o esas vértebras que alguien guardó en un taper, tiene sus bemoles.

Cuando se te acerca ese campesino de uñas rotas como sus zapatos y te dice, muerto más de verguenza que de pena, que no se leer, papito, ingorante soy, perdóname, tu me puedes decir cuál de esos cajoncitos tiene el nombre de mi hijo, a machete lo mataron los tucos; varoncito era, 17 años nomás, papi.

Pasarnos con el Mastín la mañana entre ropas de una fosa común puestas en el piso, a la espera de que alguien pueda reconocer, tener la certeza. Grabamos, nomás. Así, si levanto el roponcito con el lapicero se ve el hueco de bala de entrada y salida? Sí, mostro, vamos avanzando. Como decía Domingo, qué tal karma la de esta gente, no tío?

Por eso me desperté. Nada de gritos al amanecer, ni levantarse sudando frío. El show para los que se lo creen. Solo que ya no pude dormir, y a pesar de que sigo cansado, no tengo sueño. Así que hice la prueba de levantarme y ponerme a escribir lo que me fuera saliendo. Maroon 5 sonando via Youtube, y uno tratando de agarrar moral para volverse a dormir, en esta bonita mañana de invierno, con el sol que ha salido y todo.

But things just get so crazy living life gets hard to do...Sunday morning rain is falling, and I’m calling out to you...

domingo, 24 de agosto de 2008

Mucho mundo, mucha gente

Como cada vez que no puedo escribir, pero no quiero que parezca que este espacio ha muerto, pues tomo algún correo o artículo que me parezca interesante, y sin más trámite, un copy/paste y aparece aquí.

Este particularmente, me gusta mucho, lo leí hace unos años y siempre lo quise colgar en mi blog. Ahora que lo recuperé, se los dejo. Tengo mis dudas sobre las edades de algunos países, tipo Irak (¿será que perdió el nombre de Persia para vender alfombras?), pero es lo que hay.

El autor es argentino y escribe en El País.

EL MUNDO SEGÚN CASCIARI
Por Hernán Casciari.

Leí una vez que la Argentina no es mejor ni peor que España, sólo más joven. Me gustó esa teoría y entonces inventé un truco para descubrirla edad de los países basándome en el sistema "Perro"'. Desde chicos nos explicaron que para saber si un perro era joven oviejo había que multiplicar su edad biológica por 7. En el caso de los países hay que dividir su edad histórica entre 14 para saber su correspondencia humana. ¿Confuso? En este artículo pongo algunos ejemplos reveladores.

Argentina nació en 1816, por lo tanto ya tiene 190 años. Si lo dividimos entre 14, Argentina tiene 'humanamente' alrededor de 13 añosy medio, o sea, está en la edad del pavo. Es rebelde, pajera, no tiene memoria, contesta sin pensar y está llena de acné (¿será por eso que le dicen el granero del mundo? Casi todos los países de América Latinatienen la misma edad y, como pasa siempre en esos casos, forman pandillas.

La pandilla del Mercosur son cuatro adolescentes que tienen un conjunto de rock. Ensayan en un garaje, hacen mucho ruido y jamás han sacado un disco. Venezuela, que ya tiene tetitas, está a punto de unirse a ellos para hacer los coros. En realidad, como la mayoría de las chicas de su edad, quiere tener sexo, en este caso con Brasil, que tiene 14 años y el miembro grande. México también es adolescente, pero con ascendente indígena. Por eso se ríe poco y no fuma ni un inofensivo porro, como el resto de sus amiguitos, sino que mastica peyote, y se junta con Estados Unidos, un retrasado mental de 17, que se dedica a atacar a los chicos hambrientos de 6 añitos en otros continentes.

En el otro extremo está la China milenaria. Si dividimos sus 1,200años por 14 obtenemos una señora de 85, conservadora, con olor a pipí de gato, que se la pasa comiendo arroz porque no tiene -por ahora-para comprarse una dentadura postiza. La China tiene un nieto de 8 años, Taiwán, que le hace la vida imposible. Está divorciada desde hace rato de Japón, un viejo cascarrabias, que se juntó con Filipinas,una jovencita pendeja, que siempre está dispuesta a cualquier aberración a cambio de dinero.

Después, están los países que acaban de cumplir la mayoría de edad y salen a pasear en el BMW del padre. Por ejemplo, Australia y Canadá, típicos países que crecieron al amparo de papá Inglaterra y mamá Francia, con una educación estricta y concheta, y que ahora se hacen los locos. Australia es una pendeja de poco más de 18 años, que y tiene sexo con Sudáfrica; mientras que Canadá es un chico gay emancipado, que en cualquier momento adopta al bebé Groenlandia para formar una de esas familias alternativas que están de moda.

Francia es una separada de 36 años, más puta que las gallinas, pero muy respetada en el ámbito profesional. Tiene un hijo de apenas 6 años: Mónaco, que va camino de ser puto o bailarín... o ambas cosas. Es amante esporádica de Alemania, camionero rico que está casado con Austria, que sabe que es cornuda, pero no le importa. Italia es viuda desde hace mucho tiempo. Vive cuidando a San Marino y al Vaticano, dos hijos católicos idénticos a los mellizos de los Flanders. Estuvo casada en segundas nupcias con Alemania (duraron poco: tuvieron a Suiza), pero ahora no quiere saber nada con los hombres. A Italia le gustaría ser una mujer como Bélgica: abogada, independiente, que usa pantalón y habla de política de tú a tú con los hombres (Bélgica también fantasea a veces con saber preparar espaguettis).

España es la mujer más linda de Europa (posiblemente Francia le haga sombra, pero pierde espontaneidad por usar tanto perfume). Anda mucho en tetas y va casi siempre borracha. Generalmente se deja follar por Inglaterra y después hace la denuncia. España tiene hijos por todas partes (casi todos de 13 años), que viven lejos. Los quiere mucho, pero le molesta que, cuando tienen hambre, pasen una temporada en su casa y le abran la nevera. Otro que tiene hijos desperdigados es Inglaterra. Sale en barco por la noche, se tira a las pendejas y a los nueve meses aparece una isla nueva en alguna parte del mundo. Pero no se desentiende de ella. En general las islas viven con la madre, pero Inglaterra les da de comer. Escocia e Irlanda, los hermanos de Inglaterra que viven en el piso de arriba, se pasan la vida borrachos y ni siquiera saben jugar al fútbol. Son la vergüenza de la familia.

Suecia y Noruega son dos lesbianas de casi 40 años, que están buenas de cuerpo, a pesar de la edad, pero no le dan bola a nadie. Cojen y trabajan, pues son licenciadas en algo. A veces hacen trío con Holanda (cuando necesitan porro); otras, le histeriquean a Finlandia, que es un tipo medio andrógino de 30 años, que vive solo en un ático sin amueblar y se la pasa hablando por el móvil con Corea. Corea (la del sur) vive pendiente de su hermana esquizoide. Son mellizas, pero la del norte tomó líquido amniótico cuando salió delútero y quedó estúpida. Se pasó la infancia usando pistolas y ahora, que vive sola, es capaz de cualquier cosa. Estados Unidos, el retrasadito de 17, la vigila mucho, no por miedo, sino porque le quitar sus pistolas.

Israel es un intelectual de 62 años que tuvo una vida de mierda. Hace unos años, Alemania, el camionero, no lo vio y se lo llevó pordelante. Desde ese día Israel se puso como loco. Ahora, en vez de leer libros, se lo pasa en la terraza tirándole piedras a Palestina, que es una chica que está lavando la ropa en la casa de al lado. Irán e Irak eran dos primos de 16 que robaban motos y vendían los repuestos, hasta que un día le robaron un repuesto a la motoneta de Estados Unidos y se les acabó el negocio. Ahora se están comiendo los mocos.

El mundo estaba bien así, hasta que un día Rusia se juntó (sin casarse) con la Perestroika y tuvieron como docena y media de hijos.Todos raros, algunos mongólicos, otros esquizofrénicos. Hace una semana, y gracias a un despelote con tiros y muertos, los habitantes serios del mundo descubrimos que hay un país que se llama Kabardino-Balkaria. Un país con bandera, presidente, himno, flora, fauna...y ¡hasta gente!

martes, 12 de agosto de 2008

De vuelta atrás

Quanno fa notte e 'o sole, se ne scenne,
me vene quase 'na malincunia;
sotto 'a fenesta toia restarria
quanno fa notte e 'o sole, se ne scenne.

Ma n'atu sole, cchiu' bello, oi ne'.
'o sole mio... sta 'nfronte a te!
‘o sole, ‘o sole mio
sta 'nfronte a te!... sta 'nfronte a te!
'O sole mio, de Giovanni Capurro
Ella está en Pisco, otra vez. Y yo estoy escribiendo, otra vez. Es increíble notar cómo se mira atrás y nos sorprende (no debería, pero lo hace) el hecho de que sí pues, ya ha pasado un año. Un año, no se cree, desde que se abrió la tierra. Y de nuevo tener que sumergirse en la mierda y en los recuerdos enterrados.
De verdad no quería, no esperaba que los fantasmas la visitaran a ella también. Hay recuerdos que conviene no tener. Hay imáenes que uno prefiere pensar que fueron inventados, que lo que uno pone en pantalla es, de verdad de mentira, una película y que sin más se puede cambiar de canal. Pero no. Descubrí que ella también tenía sus fantasmas, unos recuerdos que no deberían estar allí.
Pero están.
Creer que solo nos quedaba esa foto que nos tomaron de noche en un aeropuerto militar, cuando ella subía al Antonov colombiano que traía a los relevos Y resulta que había más. La plaza, los ataúdes, la pizarra con los nombres, los gritos y la miseria. Ojalá sea la única, la última vez. Pero ella, nosotros, todos, sabemos que no va a ser así.
Nunca fui el mejor para eso de los consuelos. Para decir esas cosas del tipo, ya va a pasar, no ha sido nada. Que por el bulevar de los sueños rotos, los terremotos pasan de largo, aunque no rime y el tequila se haya acabado hace rato. Pero vamos a intentarlo, porque de verdad sí va a pasar. Pisco y todo va a pasar. Esa es la única verdad. Y que tiene lo que hay que tener. Y que las cosas no van a cambiar, solo cambiamos nosotros, que estamos juntos.
Ella esta en Pisco, otra vez. Y yo estoy escribiendo, otra vez.

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