No sabe no opina

Nombre: Gastón
Ubicación: Miraflores, Lima, Peru

sábado, 30 de julio de 2005

Poesía en la Isla de Morgan

A modo de presentación:

Pasamos a otro lugar en un segundo piso (del callejón de La Isla de Morgan). Subimos por una escalera de madera que empezaba en una letrina donde un hombre vomitaba. Había un bombillo de color verde al final de la puerta. Los cuerpos se apilaban como bultos. El humo ocultaba sus rostros. Niños y adultos en una barra de carne apelmazada por el hedor. Algo llamó mi atención. Una niña, tal vez de once años, masturbaba a un sujeto sentado en una silla de madera. El tipo estaba sin camisa y tenía la bragueta abierta.

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Maritza, una prostituta, nos estaba esperando. Era una peladita de quince años a quien apodaban Betty Milagros porque una vez, en una traba, la Virgen del Carmen le dio el número con el que se ganó un chance de doscientos mil pesos. Después de eso, me contó Mickey Mouse, los indigentes comenzaron a ofrecerle dosis de droga a cambio de números para jugar, pero ella nunca aceptó. Alegaba que "quitarle la plata a la mamá de Dios para comprar basuco era un pecado muy hijueputa".

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Bety Milagros contó que al Mono le robaron una paca de yerba y que sabía quien había sido. Propuso que le cayéramos al mancito y que le metiéramos hartas puñaladas para que dejara de ser torcido. El Mono dijo que no, que el pillo estaba del lado de unos fulanos malucos y que mejor después se desquitaban. Mocoso lo respaldó porque el ladrón era muy grande y pateaba muy duro. Mejor, sugirió, luego lo cogían por ahí dormido, y enseñó un desentornillador debajo del pantalón. (Ninguno tenía más de 9 años).

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Setenta Por Ciento resultó ser un perro de raza indescifrable, tamaño mediano y bigotes retorcidos. Le decían así, concluí sin esfuerzos, porque le faltaban las orejas, el ojo izquierdo, y la mitad de las patas traseras. Su pedrigrí callejero parecía tan abultado que nada tenía de raro que el sabueso también fuera familiar de alguna rata gigante, a juzgar por su cola de alambre sin pelos, y su gusto incansable, según supe, por los vasos plásticos.

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De las otras heridas que llevaban por dentro, ninguno de los niños dijo nada. Y no es que no quisieran. Lo que pasaba, pienso ahora, es que su vocabulario era limitado y no lograban ponerle nombre a ese dolor dormido: Mascota, abuelo, casa, juguete, papá dios, triciclo, vacaciones, cosquillas, paseos, colegio, primos, mar, lápices de colores, columpio, dentista, carrusel, compota, fiesta de cumpleaños... eran palabras desconocidas, envolturas sin nada adentro. Su vida estaba cosida a expresiones como alcantarilla, basura, puñalada, sacol, patada, residencia, robo, basuco, escondite, alcohol, acera, odio, mierda, padrastro, golpiza, limosna, calabozo, disparo... parecía como si el mundo terminara en el contorno de esas palabras y no exixtiera nada más allá de ellas y de los objetos, sentimientos, actos, lugares y personas que éstas definían.

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Tomado de La Isla de Morgan, premio Casa de las Américas, género literatura testimonial 2003. Por José Alejandro Castaño Hoyos. Medellín, Colombia.

jueves, 28 de julio de 2005

Perú

184 años los que cumplimos como país. Sí, cumplimos, porque en estas cosas es bueno hablar en plural. Patria canalla e ingrata que le niega la oportunidad a sus mejores hijos, pero Patria al fin. Así como uno no escoge a sus padres, tampoco escoge donde nacer, pero aprende a querer este suelo que con todo y todo, es nuestro suelo.

Quienes dicen que no se debría hacer un desfile militar, deberían entonces renunciar en primer lugar, al derecho de la libertad que los que precedieron lograron conseguir, repito, hace 184 años. En un mundo que nació enfermo y donde nada se consigue sin pelear porque los hombres somos, como especie, unos perfectos estúpidos, el pretender renegar del soldado como institución me parece un despropósito y una torpeza. Pero nos desviamos del tema.

Marco Martos dijo alguna vez, que nuestra patria es esta, no porque aquí levantamos nuestra casa si no porque de poder escoger, lo elegiríamos de nuevo para cumplir aquí todos nuestros sueños. Me hubiese gustado escoger esas palabras a mi.

Ya, el trabajo me llama, pero me quedo con la canción de Polo Campos. El título?... Ya, pués.


Cosechando mis lares sembrando mi tierra
quiero mas a mi patria,
Mi nación que luchando rompió las cadenas
de la esclavitud.
Es la tierra del Inca que el sol ilumina
porque Dios lo manda,
y es que Dios a la gloria le cambió de nombre
y le puso PERU.

Atesoran tus playas la riqueza pesquera
de mi mar soberano,
y en la sierra bravía la nieve perpetua
es bandera de paz,
la montaña en sus venas guardara el petróleo
de nuestro mañana,
y la tierra serrana nos da a manos llenas
el acero y el pan.

Y se llama PERU, con P de patria,
la E del ejemplo, la R de rifle,
la U de la unión...
Yo me llamo PERU, pues mi patria peruana
con la sangre y el alma pintó los colores
de mi pabellón.


Feliz 28. Y para tí, muy feliz.

martes, 26 de julio de 2005

Letra NS/NO Dos en la ciudad

Nuevamente demostrando lo monotemático y aburrido que pueden ser mis songblogs, ooootra letra de Fito. Sí, del ABRE.

Enjoy.


Nos encontramos en la calle
yo diría, casualidad
aún conservaba esa mirada
ese garbo, ese swing, ese charme
venía supercolocada
su sonrisa, sí, era algo especial
cuando me dio la cachetada
puso las cosas en su lugar.

Luego me abrió su boca
como la libertad
tomamos unas copas
y en el bar se echó a llorar
el tiempo pasó
fuimos ella y yo, 2 en la ciudad

Me preguntó cómo había sido
cómo fue que elegí partir
si había tenido algunos hijos
y si alguna vez fui tan feliz;
le pregunté si estaba sola
ella sí que sabía fingir
qué ingenuidad, no era una boba,
era el mismo monte Sinaí

Pasó, pasó
pasó nuestro cuarto de hora,
pasó, pasó
pero aún sabíamos reír
se nos pasó
la noche entre el whisky y la coca
se nos pasó
pero aún sabíamos reír

Todo el fin de semana
no nos dejamos ir
cuando me levanté ese lunes
ella ya no estaba allí
el tiempo pasó
fuimos ella y yo
2 en la ciudad.

Gracias totales

El viaje ha terminado y no podría haberlo completado sin la ayuda de todos los que me prestaron su ayuda. Ayuda que se materializó en paciencia, charla, compañía, puteos y consejos.

A veces se necesita de más de una persona para poder ver las cosas en perspectiva; otras, simplemente tiempo para que las cosas se calmen y puedas verlas sin el velo de la sinrazón. Como dice la fábula del gato, la vaca y el gorrión, "No todo el que te caga encima es tu enemigo, y no todos los que te sacan de la mierda son tus amigos", valiosa lección que he aprendido a aquilatar.

Bueno, hace media hora que estoy dándole vueltas a lo mismo y no se me ocurre qué más decir. Gracias a Mr. M por toda la ayuda prestada, a la Primera Dama y a mi, en toda la travesía. Espero que todas las ideas inconexas que he escrito -y que no planeo releer- tengan algún sentido final. Es bueno haber vuelto a casa.

lunes, 25 de julio de 2005

Ulises (ideas para Joyce)

Acabo de llegar a la orilla después de un terrible naufragio seguido de la resaca que toda tormenta deja. La playa en la que despierto me resulta entrañablemente familiar y no puedo dejar de pensar en Ulises y su tortuoso regreso a Itaca.

Y saben qué, la Odisea pudo haber tenido un mejor final. Uno, digamos, más feliz o porqué no, más justo. Imagino que el reencuentro con Penélope hubiese sido más tierno sin la vista de los cuerpos de los príncipes muertos apilándose en su salón. Por qué nos matas como a perros, si tratamos a tu mujer como una reina. Porque ustedes trataron de robar mi mundo, los sentenció Ulises antes de desatar el baño de sangre que ahora hiede por toda la casa. La misma casa que ahora comparte con su esposa.

Pudo haber un mejor final a todo esto, pero el rey de Itaca no lo vio. Prefirió la salida fácil de la venganza y empitonó con una lanza a muchos que pudieron ser sus amigos y quién sabe, algunos hasta de verdad pudieron haberlo sido años atrás. Otros príncipes de otros reinos, con los que compartió antes de partir a Troya. Nunca les dio la oportunidad de defenderse.

Total, pudo haber envejecido rodeado de amigos y no con el recuerdo de unos gritos que resuenan por todas las paredes de su Palacio, donde quedó un salón al que nunca más pudo entrar.

jueves, 21 de julio de 2005

Afraid you not

Lo veo y no me atrevo. Leerlo me llena de angustia mucho antes de que la página abra. Esto ni siquiera tiene sentido, pero he decidido escribir todo lo que siento, lo que pasa por mi cabeza. Lo único que me prometí poder hacer para no mentirme, para limpiarme.

Debo enfrentar a mis miedos y mis fantasmas. Las peores pesadillas se dan cuando despierto. Aceptémoslo, Gastòn, estàs aterrado.

lunes, 18 de julio de 2005

Cielo de artificios

Desde que recuerde, mis papàs siempre me llevaron al corso de Wong. El desfile de por sí era interesante, sobre todo los primeros, cuando en Lima todo eso era una novedad y los limeños recién nos acostumbrábamos a salir en grupo sin temor a un coche bomba. Pero lo que màs me gustó siempre, era el cierre de la fiesta.

Primero en el VW, luego en el Opel y al final, ya todos pesando más de 70 kilos, en la fiel camioneta Subaru. Los fuegos artificiales vistos desde la nariz o el techo del carro. Con los viejos adentro abrazados o comiendo, pasándonos sanguchitos o cafè recièn preparado que mi madre siemprellevaba en un termo. Y arriba las luces, magníficas, brillantes, siempre nuevas, abrièndose como una flor sobre nosotros. Con nuestras sombras reflejadas mil veces en los muros de la calle y el interior del auto. Rièndonos o en silencio. Nunca faltamos, aunque la primera vez tras la mudanza a Miraflores hicimos el viaje a pie. Pero no fue lo mismo, así que el año pasado regresamos en la Subaru roja, ya sin mi hermano.

A veces uno no sabe lo que tiene hasta que lo pierde, y lo hecha de menos, y quisiera que el tiempo dé vuelta atràs y todo sea como antes. Ayer, a las siete y media de la noche, casi doce horas despuès de haber ingresado a trabajar, me encontraba a solas en una de las islas de edición del canal, aisladas de ruido, armando una nota cuando escuché los ruidos. Parecía un bombardeo, o concretamente como si alguien arrastrara algo sobre el techo. Golpes sordos sobre mi cabeza, con sincronía acompasada. Salí a ver quién estaba haciendo semejante movimiento de muebles un domingo por la noche, cuando caí en la cuenta.

Corrí a la puerta y me embriagó el olor a mar que siempre hay a esa hora en el malecón. Y allí mismo, mi sombra muy débil, dibujada contra una de las camionetas. Y más explosiones, y el cielo llenándose de color a unas cuadras de allí. Y me paré en medio de la pista, totalmente vacía y vi lo que quedaba del espectáculo, sólo por primera vez en todos esos años. Ni un alma para contarles lo que ahora escribo. Todos lejos. O alejados. Sólo el olor a mar. Despuès el murmullo se fue apagando, las últimas luces cayeron en cascada sobre las cabezas de los miles congregados allá en el parque y quedé de nuevo rodeado de la oscuridad de la calle.

jueves, 14 de julio de 2005

Letra NS/NO: Buena estrella

Ya ha corrido mucha agua debajo de este puente
me ha sobrado y me ha faltado inspiración
puede ser que suene muy desafinado
es que me desafina el corazón.

Vamos hoy a levantar la copa del amigo,
necesito estar lo más cerca que pueda de ti,
y fundirme con tu espíritu divino
y sentir que sí, se puede ser feliz.

CORO
Times are changing
times are changing
times are still changing,
they´re changing for me.

A todos algo ya nos ha golpeado duro,
y vimos algo tras el velo del amor
pero es que ya no soy tan chico ni tan puro
que hasta me parece ingenuo el rock and roll

He perdido y encontrado mi cabeza
despertándome en el charco de la sangre del mezcal,
con la cara un poco más desfigurada
ten cuidado con las mezclas, y a no desanimar

CORO

Es genial por fin haber tocado fondo
porque ya no se puede bajar mucho más
ves ese hilo de luz que está ahí arriba
es tu buena estrella, te protegerá

Entonces cuando todo al fin se vuelve insoportable,
cuando el mundo y el veneno dan dolor,
todavía sigue allí, tu buena estrella,
buena estrella para todos, para vos

CORO

Yo también jugué muy sucio /
y en eso estoy de acuerdo /
cuando hable desde el sentido y la razón /
pero es que existe una ley /
nadie es perfecto/
vos también tendrás lo tuyo corazón

Nos veremos en la cárcel o en conciertos
yendo tras de algún perfume de mujer,
ya nos vemos en el siglo veintiuno
una buena estrella también viene con él.

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Viene una buena estrella. Jamás dejará de sorprenderme la capacidad profética del Abre de Fito Paéz. Mi primer CD de Fito (un original, ejem, digo) regalado por una persona muy especial en un momento terrible de mi vida.
Cada track guarda una historia, la mayoría, para bien o mal ya descubiertas. Cantadas, gritadas, odiadas y celebradas.

martes, 12 de julio de 2005

Choclito, no te mueras nunca

Mi estilo de ver blogs es saltar de uno al otro usando los links y los comentarios. Así es como llguè a la pàgina dedicada a "La banda del Choclito"; sip, un blog dedicado a Petipàn y su mancha con Mapache, Ojos Lindos y GUayabera sucia.

Esta es la dirección http://choclito.blogspot.com/ y allì encontré una antología de frases que me ha sacado varias sonrisas.

Qué viva nuestra infancia alimentada por atracadores imbèciles. Enjoy.

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Top 5 frases de CHOCLITO (Para un efecto mas hilarante le recomendamos que imagine como la diría CHOCLITO, RECONTRA ASADO!!)

1- DE RODILLAS!!!!!!!
2- SON UNOS IDIOTAS!!!!!!!
3-Ojos Lindos... ERES UN IMBECIL!!!!!
4-MAPACHE, no seas IDIOTA!!!!!!!!
5-GUAYABERA... TU VAS A SER EL CAMPANA!!!!!!!!

Menciones honrosas:

6-AHORA.... les voy a dar CHOCOLATE!!!!!!!
7-VENGAN PARA ACA... ESTE ES EL PLAN!
8-Oficial, disculpe, UN MOMENTITO, por favor, OJOS LINDOS, VEN PAR ACA.... ERES UN IDIOTA!!!!!!

lunes, 11 de julio de 2005

Día de mercado

Hay cosas que no cambian. Cuando uno se acostumbra a algo, simplemente ya lo toma como una cuestión natural, no sujeta a anàlisis, al punto de que no reparamos en que tan normal es aquello que por A o B, ese gracioso simpático que es el destino nos pone por delante. Otras veces simplemente no queremos cambiar porque es màs fàcil estar como estamos, o nos da pereza buscar un giro o simplemente nos gusta lo que escogimos y creemos que màs allà no hay.

Esto último sucede con mi madre, que pese a que hace màs de dos años que cambiamos de barrio, inisite en ir de cuando en vez a nuestro viejo mercado del barrio, a donde caminaba desde la casa de mi abuela para "hacer la plaza", mercado que simplemente se tranformó en la parada obligada primero de la mujer casada en la que se convirtió y luego en ruta bàsico para los hijos -que para algo tienen que servir, pues.

El asunto es que nuevamente retornó donde sus caseras de hace 30 años, pero cuando volvió a la casa, la vi con una cara diferente, de preocupación. No sabes hijito, què horrible, en el mercado agarraron a dos ladrones. Y?, le respondí mientras mordisqueaba mi desayuno. Que los de seguridad los agarraron y los encerraron en un bañito que hay. Qué horrible hijito, les dieron de alma; no se les veía pero como gritaban, parecía que los mataban; los sacaron con la ropa toda rota y manchados de sangre, medio cayèndose, y afuera los vendedores les seguían dando, la gente les tiraba cosas.

Ajá, le decía yo, y sumaba a la merienda una papa rellena bravaza que le habìa encargado. Mi madre esperaba otra respuesta imagino. Què horror, cómo le pueden hacer eso. En fin, todo lo que está bien opinar, es muy decente, pero que a mi ni me nacía ni por último me hubiera conmovido. Tampoco es que sea un asunto para rasgarse las vestiduras.

No me refiero a las motivaciones de esos delincuentes para cometer un crimen; ni cuestiono si lo hicieron empujados por el hambre que no soluciona un sistema inepto, o por el vicio de un paco de pbc de cincuenta céntimos. Tampoco me refiero al espitral de violencia que esto alimenta. En un país de bárbaros en donde para meterte a la cárcel tienes que robarte mínimo un televisor y no el pobre monedero con 10 soles que un ama de casa lleva, agarrar a palos a dos de esas sabandijas, por mucho que esté mal que los masacren, es un acto de justicia a los que la gente a los que precisamente esa Justica no llega, echa mano para defenderse.

Si les pegaron, les pegaron, pues. Al menos van a tener para un par de días que no van a poder salir a robar. Les dolió y de esa no se olvidan, no?. Mi madre se me quedó mirando. Ambos nos quedamos viendo en la cocina. Estàs cambiando hijito, estàs perdiendo la capacidad sentir pena. Pena deberían darme las personas a las que les roban, mamà. Nos miramos de nuevo. Ay, mi hijito. Y cada uno se fue a su cuarto, sintiendo lástima por el otro.

domingo, 10 de julio de 2005

Huaycán, el amor y un peluquero olvidado

Regresé esta tarde de Huaycán, que prepara sus 21 años de creación, así que me pareció interesante darme una vueltita por el barrio y buscar a alguno de los veteranos fundadores de esas quebradas hinóspitas que sólo salen en las noticias cuando algún huayco se llevó media docena de casas en el verano.

Fue así como conocí a Francisco. Tiene 79 años y 12 hijos de tres esposas que fue enterrando paulatinamente. Se gana la vida cortando el pelo a un sol el servicio, en un modestísimo local que levantó con cartones y madera. Lo encontré en un matrimonio masivo, viendo casi escondido a las parejas que se casaban por civil en medio de la nada. Hablamos de sus hijos, sus esposas, sus nietos.

Vive de caridad en un cuartito y si consigue cuatro clientes, le alcanza para ir al comedor popular y llenar su estómago con algo caliente que complemente el agua de hierbas y el pan que a veces logra conseguir para el desayuno. Ya ni mis hijos vienen, me contaba, mis nueras les tienen prohibido también recibirme en sus casas porque piensan que les voy a ir a pedir plata. Yo solo quiero verlos de vez en cuando. Por eso quiero una esposa, es muy duro envejecer así, sólo, sin nadie con quier compartir el tiempo. Rechazado por tu propia familia. Por eso quisiera conocer a alguien. Una mujer, ya que ni siquiera me cuide, o que me prepare mis cosas, porque yo puedo hacer lo mío sólo. Solo quiero a alguien que me lleve a enterrar.

Allí tuvimos que parar la entrevista.

jueves, 7 de julio de 2005

A media caja del abuelo

Recién me siento a escribir con tranquilidad después de varias jornadas agitadas. Sumando fechas, me di cuenta que hace unos días sumaron ocho los años en que se muriò mi abuelo.
"No era el hombre màs piadoso ni el màs honrado, pero era un hombre valiente". Le leí a mi madre el inicio de la saga del Capitàn Alatriste y ni siquiera tuvo que voltear cuando me dijo, eso resume perfectamente a tu tata.

El viejo, tremendo sinverguenza. A decir verdad, como todo aventurero, era un fulano encantador, menos para su familia claro. Pèsimo esposo, mediocre padre, excelente abuelo. Allì es donde lo conocimos mis hermanos y yo; en su etapa de viejo engreidor, còmplice, cuentacuentos, burlòn, cascarrabias, pendejazo.

A menudo nos sentaba a su alrededor en mi sala y nos contaba historias de cuanto fue rescatista de escaladores en Huaraz, buscador de caucho en la selva, sargento de infaterìa en la campaña del 41, miembro de la policía montada, traficante de licor, contrabandista de telas, pillo, truhàn, don juan, apostador, datero, cobrador sumario, guardaespaldas y una vez, medio serio medio en broma incluso dice que trabajo de espìa.

Allí mi madre lo interrumpìa y nos decìa que no le hagamos caso, que sòlo nos querìa endulzar con sus historias para que nos quedemos hacièndole compañìa. Eso, y que le acerquemos el televisor para ver Baywatch. Nunca se la perdía el viejo. Sus dos pasiones eran las ropas de baño rojas, y la voz de Rocío Jurado, cantàndole a ese barco velero que cruzó la bahìa.

Ya metido en la universidad yo tambièn empecé a cuestionar un poco sus historias; a veces lo vacilaba dicièndole si esa herida en la rodilla blanquìsima y sin pelos se la había hecho en verdad una bayoneta eemiga o fue un botellazo en sabrà Dios que pelea de cantina, en donde podìa acabar lo mismo tras patirle una silla en la cabeza a su (ahora) ex jefe o tras hacer que rieguen con champàn la cancha de tenis donde mi abuela iba a jugarse la final de no-se-què torneo amateur. Claro, al final se regresaba caminando porque en lo del champàn se le iban hasta lo de los pasajes, pero como solìa decir, la vida es una sola, y si te da la espalda, agàrrale el poto.

Su idea de protección y engreimiento era aparecerse al dìa siguiente de que ingresé a la universidad con una cocacola heladita de dos litros y un caldo de gallina en una bolsa de plastico, porque estaba seguro que en mi primera borrachera me iba a dar sed. Nunca tomes por las puras, cachorro, pero tampoco le tengas miedo al trago, me decía mientras le ponía limón a su vaso de gaseosa, para que parezca ron, hijito, aunque a mi edad estas mariconadas me dan un poco de verguenza.

El mayor de 17 hermanos, nos contaba como en la peor època, se tiraba la pera del colegio para irse a pescar y llevar algo para la casa para sus hermanos, aunque la mamama Lola, su mama, lo moliera a palos luego. Ya acabaste, le decía desafiante, para volverme a ir. Los que todavía le sobreviven le llaman el maestro, y dicen que mi hermano sacò su chispa. Cuando salimos a comer con Carlos, el nene de todos, con 62 tacos en el almanaque, y me enseña en la cevicherìa còmo las tipas le dejan su número en una servilleta (no lo podia creer hasta que lo vi), regresa orgulloso y me dice, esa la aprendì de tu abuelo en tal ocasión. Sabes que cuando estàbamos aburridos, nos ìbamos a La Herradura y empezábamos una pelea para que el nos enseñe "a tirar mechadera"; y luego nos ìbamos contentos a nadar a la playa, para que la sal del mar lavara las heridas.

Todavía lo recuerdo cuando le dije que iba a ser periodista. Se emocionò y tratò de pararse del sofà para abrazarme, se quitò los botines de cuero que llevaba puestos y me dijo ùsalos, tu los vas a aprovechar màs que yo y contigo van a ver màs cosas. Le dije que en efecto me los llevarìa a todos mis viajes y comisiones importantes y asì lo hice. A los dos días, el viejo muriò.

lunes, 4 de julio de 2005

6 añotes

Mi chamba, el caNal, acaba de cumplir 6 años hoy. Así que despuès de varos dìas de no poner nada por aquí, y porque sè que de cuando en vez algunos sujetos de la tribu leen esto, me pongo feelin'-pacharaco, asì que feliz aniversario.
A ver, què màs puedo decir; coincide casi casi, con los 6 meses que cumplì hace poco en el canal, donde he visto en este poco tiempo pasar de todo. Sbre todo los enlaces en vivo, que son para echarse a llorar, a veces de risa, y otras de rabia.

Cómo si no reaccionar a que le den a uno pase desde la Catedral y el curita te apague la luz y el diàcono te cierre la puerta y uno se queda hablando en la penumbra; o que un loco se cruce en tu toma DELANTE de uno, y empiece a saludar mientras se trata de explicar con cara decente qué rayos pasa en la Cancillerìa. O que te dè ataque de risa mientras hablas digamos, de la muerte del Papa.

O estar en estudios y que la cámara te ponche metiendote el dedo a la nariz, o te tropieces mientras subes, bajas, entras, sales, corres, ruedas, escalas, deslizas y mil cosas que la caja de sorpresas que es el cuadro de comiones te depara. Saben una cosa, dejé el dogtag y tengo una nueva casa. Y esta casa, a orillas del mar, frente al malecón y con muchas plantas en la entrada, no es tan mala. Estoy seguro que la placa volverà, como otro soplo de Pandora.
Eso es todo. Me voy a comer pizza.