No sabe no opina

Nombre: Gastón
Ubicación: Miraflores, Lima, Peru

miércoles, 27 de abril de 2005

Policías y Ladrones

Temprano leí en el diario que una docena de ladrones había asaltado con razonable éxito la sede de playa de la policía, en San Bartolo, para más señas, el club de Curayacu, que se encuentra levantado a buena altura sobre las últimas peñas de la playa, al final del malecón y que de noche a lo lejos, parece un castillito medieval para surferitos.
Cómo no se lo robaron antes, pensé yo. Y es que la seguridad del local era como para darle escalofríos al más pintado.
Para más señas, basta con saber que hace unos meses, el que perpetra estas líneas llegó al balneario bastante bien acompañado y el diálogo con el encargado de la puerta, como a las diez de la noche, cuando llegamos a instalarnos, fue más o menos así, .
- Identidad de los señores?
- El señor M al volante, la señorita Tortuga y yo, Gastón.
- Y son los hijos los tres del general Electric?
- Errr... ¿Sí?
- Ok, pasen.
- ...
(Qué no ves que te acabamos de dar 3 apellidos distintos, que por cierto no llegan ni a general Motors)

Horas después, cuando M yo salíamos a comprar a la playa -para más muestras remitirse al post de M sobre el Día del Pisco-, se fregó el sistema de alarma de su auto y pasó esto: Dos tipos llegan a oscuras al estacionamiento, se dispara la condenada alarma a media noche; o seas, dos fulanos se meten al auto que sigue chillando, le arrancan los cables y fusibles para apagar el escándalo, previa petición de linterna al guardia, que por supuesto no tenía. El resultado, M y yo salímos de lo más tranquilos por la puerta principal.

Lo máximo, no?

domingo, 24 de abril de 2005

La Caja de Pandora

A veces, conectado al MSN, uno recibe todo tipo de archivos de sus amigos y gente que quiere. Mientras escribo esto, estoy sufriendo las consecuencias de abrir uno de estos. Me lo mandaron con todo el cariño del mundo. Un archivo de MP3 de una canción que no reconocí. Demoró 40 minutos en bajar y ahora la estoy escuchando. De The Btles es la original, pero esta la canta una mujer con mucho sentimiento.
Es difícil de explicar, cuando uno es difícilmente "emocionable", la sensación de vacío en el estómago y la bola que se va formando en la garganta, mientras la nariz parece traicionarte con el resto de la cara desencajada, cuando uno escucha una canción como esta, casi al filo de la media noche. Y es que hay lugares que uno recuerda toda la vida, y gente que se va y no regresa, y te deja solo, acompañado únicamente de los recuerdos que te han dejado, gente que te ama, que te ha querido, seguido, protegido.
Personas que por no ser tus parientes sabes que los has escogido tu, y ellos a ti. Y un dia se van. Y todo cambia. O a lo mejor el que cambias eres tú, y el que te alejaste fusite tú, y ellos siguen allí, en la vereda de toda la vida. La que compartiste con ellos y que la llevas dentro.
All these places have their moments
With lovers and friends I still can recall
Some are dead and some are living
In my life I've loved them all
Es una canción de amor, pero lleva el retruco de la Caja de Pandora y todos tus demonios salen despedidos a los cuatro vientos, te dan vueltas en la cabeza narcotizándote de manera dulce, y ya no los puedes recoger mientras rompen las paredes, aunque como en la leyenda, la Esperanza quede acurrucada al fondo.
Y aunque habla del amor como pareja, o al menos así lo entiendo, sin remedio te recuerda a los viejos conocidos de siempre. Caras, nombres, lugares. Gente a la que no le pudiste decir lo mucho que significaron. O simplemente ya no vale tocar el tema. O no te da la gana porque eres un perfecto imbécil.
No quiero que la canción acabe, así que cada cierto tiempo la retrocedo para seguir metido en la bruma que ha soltado. Sé que tarde o temprano me arrepentiré de todo lo que escribo, pero alguna vez quiero volver a leer esto y recordarme tal y como ahora me siento. Y no sentir verguenza.
Ya no quiero que mis recuerdos desaparezcan y regresen agazapados en un archivo como me viene pasando.
Tortu, te excediste con el regalo.

viernes, 22 de abril de 2005

Querido estafado

Me llegó hace un rato un correo que tenía todas las trazas de ser algo "serio". Ya se sabe, nombres de abogados y todo eso. Obviamente se ve que es una estafa monumental en la que además de pretender meternos el dedo a la boca, pretende apropiarse de nuestro dinero.
Lo serio del asunto es que hay miles, así, miles que han caído con esta historia, porque hablè con gente de la embaajda que dice que quejas hay y en todo el mundo.
Abajo pongo la carta completa, pero para los flojos y no angloparlantes, un resumen:
Choche, tu tio Rico Mc Pato se urió con taoda la family en un pais lejos-lejos-lejos, así que mejor ni ntentes averiguar donde queda, porque los negros te comen. Yo que soy todo corazón te vengo buscando hace 4 años porque ha dejado una herencia de diez millones de dólares y ya sabes, se la va a quedar el banco si no se hace nada. Así que rebuscando di contigo y bueno, aquí va el trato, vamos 4o% tu, 40% yo (ah, dije que era todo corazón, vamos, soy abogado) y 20 para la caridad que desees. Qué dices, ah, pero primero, habilitame un dinero en la cuenta tal y cual, para gastos operativos.

Y así cayeron varios. Ya saben, la ratonera existe porque al ratón le aloca el queso.
*-*-*-*-*


IDRIS YUSUF ASSOCIATES
SOLICITOR AND ADVOCATE
50 NNAMDI AZIKIWE LANE
LAGOS NIGERIA

Dear (PONER AQUÍ EL NOMBRE DE LA VICTIMA)

I am Barrister Idris Yusuf,a solicitor at law.I am the personal
attorney to Mr.Smith (APELLIDO PATERNO DEL IDIOTA EN POTENCIA),a national of your country,who until his death was an employee with Chevron Oil Exploration Company in Nigeria.

On the 21st of April 2000,my client,his wife and their only son were
involved in a fatal car accident which claims the life of many
passengers including my client Mr Smith,his wife and their only son.I
have made several enquiries to your embassy for over 4 Years now,to
locate any of my clients extended relatives.

I have contacted you to assist in Claiming his money left behind
before they get confiscated or declared unserviceable by the bank
here where the huge deposits were Deposited.

The Constitutional provision of the Federal Republic of Nigeria
further mandates the deceased attorney to transfer the fund if
original country of deceased is extablished.The bank where the
deceased had an account valued (10,000,000.00 ten million US dollars)
has issued me a notice to provide his next of kin or have the money
payed into banks treasury.

Since I have successful located you now,I seek your consent to
present you as his next of kin since you have the same last name and
from his native country,so that the proceeds of this money can be
transfered into any of your bank account you may require,while we
disburse asfollows:-

(1) 40% to you.

(2) 40% to Me.

(3) 20% to your of choice Charity and humanitarian organizations in
your country.

I guarantee that this will be executed under a legitimate arrangement
that will protect as i will secure all necessary legal documents that
can be used to back up any claim we may to stand make.All I require
is your honest cooperation to enable us seeing this project through.

Please reply me as soon as possible so that i can let you know the
proccedure of this transfer.Also needed are your phone and fax
numbers for oral discussion and sending of official documents.

Best regards,
Idris Yusuf Esq.

martes, 19 de abril de 2005

La inocencia infantil

Luego del último post que perpeté, alguien me comentó que sí pues, que los niños son lo màximo, super tiernos, asì ya, o sea super cute y apachurrables.
Y no pues, a mi no me parece. Los niños son en realidad pequeñas màquinitas de crueldad, o como alguien dijo por ahi "locos bajitos". Como no tienen experiencia de nada, no saben lo que es sufrir ni lo que es dolor, asì que se creen inmortales, incombustibles e invencibles, y como tales se comportan, hacièndoles de paso, la cagadita a cuantos se le crucen en el camino.
Recuerdo lo que éramos mis dos hermanos y yo en las fiestas infantiles. Echen nota: seis, siete y ocho años, peinado con gomina, shorcito limpio y polo con sabrà Dios si Batman o los transformes, llegando a la típica fiesta infantil. Payasos, globos,. dulces... y piñata.
Allí se liaba la de Dios es Cristo y que el demonio reconozca a los suyos en medio de la batalla. Nosotros, claro, funcionàbamos como un reloj suizo.
Se despanzurraba la piñata, uno se abalanzaba sobre el gran montón que caía al piso y se quedaba tieso boca abajo, inconmovible; el segundo iba recogiendo botín desparramado y el tercero repartía puntapiès a discreción entre los (pobres diablos) que intentaban robarnos siquiera un caramelo. Si quedaba tiempo, lanzábamos una última incursión sobre algún despistado y al final levantábamos virtualmente 3/4 del relleno de la piñata, y a veces, la propia piñata, que volvìamos a rellenar para llevarla a casa, previo paseo triunfal por la sala escenario del combate.
A ver pues, en dónde quedaron esos niños lindos y generosos? Si alguno tiene las marcas de un diente todavía estampada en el brazo, les rogamos disculpar. Ofrecemos caramelos con pica pica a cambio.

lunes, 18 de abril de 2005

Una de mineros

Estaba mirando unas fotos antiguas, de cuando era niño. Y vi una foto viejaza, de mi antiguo cuarto. Dormía con mis dos hermanos y las tres camas estaban colocadas en forma de herradura, y del otro lado los roperos y los escritorios. Entonces en esas épocas, donde para jugar no nos poníamos frente a un PS2 y la posibilidad de conectarnos con alguien de Canadá para un deathmatch eran impensables, teníamos que inventar nuestros propios juegos.
Así nacio el de los mineros; como nunca nos caracterizamos por nuestro orden -tradición que yo mantengo viva hoy- alucinábamos cualquier cosa debajo de las box springs de ishpingo, pegados al suelo de madera.
En este caso nos metíamos debajo de la cama y empezabamos a bucear de una a otra por toda la habitación. A veces uno estaba arriba, en los colchones, saltando para simular el derrumbe; otras hallábamos tremendos tesoros, como una canica metida en una media sucia o un Condorito abandonado pero todavía leíble, y la búsqueda se daba por concluída para empezar con el saqueo del botín.
Incluso una vez mi hermano intentó cavar un "túnel" y cada noche, como si estuviese en Alcatraz, hacía un hueco en la pared del cuarto, con la esperanza de poder ver la casa del vecino, hasta que una piedra en los cimientos lo hicieron desistir.
Eran unas buenas épocas, cuando salíamos de debajo de las camas echos unas mugres, con peluzas en la cabeza y alguna astilla clavada en la mano.
Ahora está de moda eso de los bebitos gateando sobre pisos como espejos y mamás que ven como una desgracia si el junior ensució el pantalón jugando fulbito.
A nosotros nos caían unas gritadas bravas, pero nadie nos quita lo bailado, los recuerdos ni los tesoros.

domingo, 17 de abril de 2005

¡Peligro, Will Robinson!

Hola? Me ven? Alguien ha podido visualizar esta página últimamente.
No sé si es mi casi legendaria habilidad para enredarme con la tecnología, es la PC de mi trabajo o ya quemé. La cosa es que no puedo abrir mi blog desde la dirección que tecleo en la barrita donde se teclean direcciones.
Abre la de cualquiera de ustedes, pero no la mía. Sale pantalla en blanco.

De fiesta, plumas y traje

Resulta que ahora por todos lados aparece la canción de "pluma-pluma gay" (no me sé el título, disimulen vuestras mercedes) y cómo no, el que menos sale jalàndose los pelos de que si esto es una mugre, que si me revuelve el estómago, que están matando el arte, que música son los Beatles, que marica tú y marica yo.
El tema a mi, me parece chévere. O, sea, estoy panza arriba en mi cuarto pensando en por qué no vamos al mundial y otras cosas interesantes y se cuela la musiquita por la ventana y paso el rato. Estoy webin' con mis patas en la PC, pongo el video que gentilmente alguien me hizo llegar, y todos nos matamos de risa. Porque para eso está. Si quiero ponerme serio pongo cantos gregorianos, o si voy a leer algo, Vivaldi rulz, como dice M.
Pluma-pluma tampoco está para poner en las bodas de oro de tus viejos, , pero es chonguera.
Acaso soportarían estar todo el día con saco y corbata, o maquilladas y usando tacos. En una parrillada piscina y chelas heladas de por medio, les apetecería escuchar a Los Toribianitos? A mi menos, música hay para cada estilo, momento y estado de ánimo.
Si tienes ganas de tener la cabeza llena de aire un rato, riéndote por el sin sentido y olvidándote de que el Chino quiere volver, adelante, fiesta fiesta. Si no, pon música, chochera.

miércoles, 13 de abril de 2005

El último de los baños

Ya en otra oportunidad comenté mis desventuras con los baños de uso público cuando me toca trabajar fuera. Esta vez sin embargo, el epítome del caso fue que necesitaba un baño con urgencia, y estaba en el Congreso.
La cosa es que salgo del Pleno, subo las escaleras: cerrado. Bajo las escaleras, golpeo a un mozo, sigo bajando: cerrado. Me empiezo a desesperar, atravieso el Hall de los Pasos Perdidos, por Dios, un baño, un baño por lo que más quieran. Veo el busto de varios padres de la patria, se ve tentador, pero un pata esta transmitiendo en vivo y debo contenterme. Entro a un pasillo, subo al asecensor: cerrado.
Un concerje, choche un baño, derecho nomás, joven, bajando las escaleras. Derecho, bajo, y en mis narices lo están cerrando. Pido que me lo abran, es personal, pues señor, me dice el muy maldito y clic, lo cierra. Lo quiero estampar contra la puerta, pero el esfuerzo puede ocasionarme una desgracia mayúscula.
Vuelvo a subir las escaleras, ruedo tres peldaños por culpa del maldito mármol gastado; me caigo sentado, maldigo en todos los idiomas, caramba, que buen eco tiene este Congreso.
Al borde del llanto, salgo del maldito laberinto de corredores del congreso, cruzo la pista, le pago una china a un bodeguero y me termina prestando el baño de su casa.
Volví a nacer.

domingo, 10 de abril de 2005

Los post que perdí

No se si les ha pasado, que están caminando por la calle, viendo televisión, hablando con sus amigos o sacándose la pelusa del ombligo y de reprente, zaz, les viene una idea que saben que les gustaría postear. Es más, hasta la empiezan a redacta en su cabeza, pero cuando finalmente al rato, pueden ser horas, consiguen una PC, la idea se fue o simplemnte ya no les da ganas de escribirla.
O se sientan frente a la pantalla porque quieren escribir algo, y no les sale nada, al menos, que valga la pena. No es desesperante?
Como hoy me ha vuelto a pasar por enésima vez, este es un post en homenaje (de alguna forma hay que llamarlo) a todos esos que se ahogaron en la cabeza o que simplemente se murieron antes de salir por los dedos.
Gracias totales y God bless America...

sábado, 9 de abril de 2005

Los Comunes

Ha sido un error imperdonable. Ahora resulta que todos, todos Los Comunes estamos listos de nuevo, y yo no me he escrito ni dos líneas al respecto.
Han pasado diez años desde que usamos esa denominación por última vez, pero parece que cabalgan de nuevo. Más viejos, más gordos, con más pelo en la cara que sobre las cabezas, pero aquí estamos.
Cómo es posible que semejante banda de freaks haya podido mantenerse unida tras tanto tiempo, sobre todo si ahora que lo pienso, no tenemos muchas cosas en común, salvo aquellas cosas que nos hacen incomunes con los otros 26 millones de peruanos. Bueno, y uno que otro bloguero, que todo hay que decirlo.
Al final, creo que nos complementábamos bien. Recordaba ayer los partidos de básquet en los campeonatos de octubre, con mi viejo de entrenador y los 4 parados en medio de la cancha sin saber muy bien qué hacer, aunque con suficiente suerte como para haber ganado en algunas oportunidades, y es que si toienes a dos torres de metro ochenta, aunque sea paraditos en mitad del área, ya es algo que apantalla al otro equipo, aunque los otros no pasaramos el metro y medio y usáramos escalera para encestar.
Vaya, cómo pasa el tiempo, y ahora nos volvemos a ver, según parece, como una banda de letras mercenarias, con el mismo ánimo de antes. Sólo falta uno, pero está de licencia, ya llegará; entre tanto, bienvenidos, y enhora buena, M, Ingeniero i Vértigo.

viernes, 8 de abril de 2005

El idiota y la foto

Sí chochera, esta vez te escribo a ti. Ya me había olvidado del hecho, o al menos lo intentaba y tú vienes a tirármelo de nuevo en mi cara. Un regalo envenenado, eso es lo que me diste. Abrir mi correo y ver una carta tuya después de tanto tiempo fue toda una sorpresa, como notar que venía con un agregado de jpg. Tipo duro le pones al nombre del archivo y yo lo abro.
Cometo el estúpido error de abrirlo. Y que me encuentro, oye idiota. La foto de otro fulano, debe tener en la imagen unos 23 o 24 cuando salio retratado, todo un periodista él, parado junto a un tipo muerto que el mar botó, desnudo, hinchado y mordido por los peces, y el jovenzuelo en cuestión tomando notas junto a el como si tal cosa, la bolsita de cancha todavía saliendo del bolsillo -luego saldría en la televisión comiéndosela, todavía con el muerto al costado-, la cara concentrada sabrá Dios si en recordar cómo vestía la víctima o en la portada que el diario le guardaba para el día siguiente.
Y fíjate lo que son las cosas. Ya me había olvidado yo de esos dos compadres: Tipo duro le dijiste cuando pasaste junto a él, que te contestó emocionado, qué va chochera, muertos son muertos, sólo estoy haciendo apuntes. Pero le gustó, y se la creyó, y la gente a veces se la creía también. Tanto que ahora lo joden como si fuera un maldito insensible que es incapaz de decir lo que siente.
Te repito, pedazo de animal, ya me había olvidado y tú me mandas esa foto, como si me fuera a hacer gracia otra vez. La iba a guardar como un recuerdo, como tantos que guardo en tantos cajones; pero la he visto por última vez, espero que la última, y la he borrado.
Gracias de todas maneras.

martes, 5 de abril de 2005

Inteligencia superior

Es increíble lo difícil que uno piensa que son las cosas cuando no las ha intentado. En mi caso, me refiero a la lucha permanente y hostil que llevo con todos los aparatos electrodomésticos. Cualquier cosa que tenga botón, lucecitas y/o emita un zumbido, salvo el televisor, es para mí un enemigo potencial.
Por eso ayer me sorprendí a punto de ser derrotado por mi lavadora. Los electrodmésticos son como niños pequeños: te friegan la vida sin hacer nada, pero metiéndote cabe, y sabedores de que si les haces algo, pues es tu culpa y encima les haces daño. Los muy canallas.
La cosa es que como siempre, llegó la Primera Dama y vio que mis camisas se amontonaban en torno al aparato y que las medias amenazaban con una nueva guerra bacteriológica. Sabes prenderla? Nop, la mía es de manijitas. Bueno, pues, ya fui, pensé. Y entré a mi cuarto a buscar en mi agenda el número de una lavandería, porque gfrancamente mis reservas de ropa se acababan.
En eso oigo, priiiiip, pop-pop, zuuuum... zum. La Primera dama había hecho andar el aparatejo, había separado la ropa blanca de la de color, y le iba echando detergente mientras silvaba tranquila.
Tenías que apretar donde dice power y luego seguías los pasos con las lucecitas, que te van guiando. Bien fácil.
Otra vez la inteligencia superior me la hizo.

lunes, 4 de abril de 2005

Es incríble

Debo confesar que estoy enamorado. Desde que la vi supe que era perfecta, pero sé que lo nuestro no va a funcionar; jamás podré decirle lo que siento y eso me frustra y me pone muy triste. No sé porqué estoy escribiendo estas línea, pero siento qué debía hacerlos. Tal vez así en algún momento ella se entere.
Amo a Elastigirl. Mr. Incrédible, te has ganado un enemigo!. Pixar, ayúdame, eres mi única esperanza.
Ah, porqué los post más pastel se me ocurrirán a las 6 de la mañana.

viernes, 1 de abril de 2005

Viernes sangriento

Me debía este post hace una semana, pero la gripe, el cansancio y el futb... (mejor olvídenlo) no me lo permitieron, pero aquí va.
Como todo Viernes Santo, no esperaba tener un día muy agitado, pero como siempre, el Big One se encargó de darme una lección.
Me levanté como todos los días a las 5 de la mañana, llegué a la oficina y partí con mi equipo a la cima del Cerro san Cristóbal.
En el camino paramos por unos enrrollados vegetarianos y bastante agua, porque nos íbamios a quedar en la cima hasta las 6 de la tarde.
Cuando llegamos había un mar de gente, que iba subiendo trabajosamente los 400 metros de altura del cerro, repartidos en una pista como de 5 kilómetros en espiral. Nosotros les íbamos tocando la bocina, lanzando y devolviendo insultos tan creativos como el popular "chol'e mierda monta una llama" mientras nos lanzaban cascaras de plátano y las primeras botellas vacías de vino.
La risa era general mientras comíamos viendo a la gente (o sea, los fieles de verdad) matarse por llegar a la cima a ver La Pasión. Pero como les decía, nuevamente el karma me la devolvió al contado, sin cobrar 200 ni pasar por GO.
El carro se malogró. La puta caja de cambios se partió en mitad del cerro. 450 kilos de equipo atorados en la cajuela hacían imposiible mover el mosntruo por la pendiente a punta de fuerza.
Caballero, a bajar los equipos y subirlos a mano hasta la cima. Fierros, cables, antenas, baterías, fierros, fierros, trípodes, fierros.
Llegamos tan una penosa subida de más de una hora, atrayendo por supuesto la risa de los que subían a pie, de esos que nos reíamos y que ahora nos pasaban cargando sólo una vela o incluso nada.
Si eso no es karma, que el Chino vuelva.