El regreso de la Band of Brothers

Mientras escribo esto, esoy teniendo la que debe ser quizá la última copnversación que tenga vía internet con mi hermano. A través de la webcam y el Skype, el G2 se ha mantenido en contacto con nosotros desde Aichi, en Japón, y bueno, además de hacer un tour por su depa a través de la webcam inalámbrica y ubicar la jato en el Google Earth, mucho no hemos hecho.

Pero esta es la última conversa, porque como he contado cada vez que he podido, el shansho está de vuelta. Se regresa a Lima por unos días y retomaremos la vida en común de nuevo. La Band 0' Brothers se reintegra con el tercer miembro después de varias lunas, razón por la cual he estado moviendo muebles, colgando libreros, fregando patas y esos detallitos.

Cómo demnora este post. Lo tengo al broster mostrándome ropa que va metiendo en la maleta. El uniforme de baseball, la camiseta mundialista de Japón, y algo de ropa que planea dejar, previa pasada por la cámara, a ver ejem, primero si me queda. No hay nada que hacerl, que el hermanito se ha acostumnbrado al primer mundo. Qué vas a hacer con esa ruma de ropa de allí atrás, le pregunto. Botarla a la basura, pues, no le voy a dejar el depertamento sucio al casero. Pero podrías regalarla a los pobres, no? No, pues, aquí no hay pobres, y la gente hace eso, bota las cosas que no usa a la basura; me traigo algunas cosas porque en fin, tengo espacio en la maleta.

Xuxa con el broder, voy a tener a un chico material, consumista y metrosexual metido en la casa. Todo como siempre, compartir el control remoto, los videojuegos, quedarnos viendo pelas hasta tarde, salir de noche a comer o a dar vueltas como mongolitos, en fin, lo de toda la vida.

Y ahora volvemos a ser tres. Es un buen número para hacer hermanos. Agárrate, Lima.

Qué hay en un escritorio

Leía el post de Isabella y los monederos, que terminó degenerando en carteras, y coincidió con la ordenada que le han dado a mi escritorio hace unos días. Mientras M y yo jugábamos -sin mucho éxito- alos albañiles en el cuarto de la compu, Miss T. fue dejada en libertad de explorar ese rincón de mi habitación en el que se fueron acumulando en sólo poco más de tres meses cachibaches varios y libros múltiples. Sip, los mismos libros que debo colgar en el estante chueco de la pared.

En el verano ya le había dejado una limpiada recia al escritorio en general, que se sumó a La Gran Purga, así con mayúsculas, que le di hace dos años antes de mudarme de casa y en la cual encontré desde sepáratas de la pre, hechas una con la base de mi escritorio (hablamos de 1995) hasta cigarrillos con algún teléfono apuntado, medicinas vencidas y hasta tortas de matrimonio que nunca comí y que cuando las descubrí me preguntaron desde dentro de la cajita si yo era su papá.

Tras esas dos primeras purgas, la de hace unos días era una cosa más pichanga. O al menos eso imaginaba. Para hacernos una idea, la montaña de cosas desde el tablero de la mesa era de unos sesenta centímetros, y sólo se detenía porque chocaba con el estante que había colgado más arriba.

Allí se encontraban en confusa coexistencia, aver déjenme ver si recuerdo:
- Una pistola herrumbada del siglo XIX
- Un sable tipo cutlass ornamental
- Yoda, Palpatine, Darth Vader, Obi Wan, R2, Mace Windú y otros más, guardados todavía en su blister y acumulando polvo.
- Dorothy de la serie Twisted Faerie Tales I. Sin abrir
- Mi primer discman
- Un poster sin desenrrolar de Los Simpson.
- Mi talonario de boletas
- Cartas de Magic a rabiar
- Un almanaque pasado
- Libros del Capitán Alatriste
- Trilogías de Dragonlance sin abrir
- Reportes del Congreso
- Mi agenda electrónica
- Un vaso sucio
- Un juego de medias nuevas (cómo rayos llegaron allí)
- Separatas mil
- Notas de prensa
- Blocks de apuntes
- Unas Maitenas
- Una Rolling Stone
- Discos de Fito
- VCD's y DVD's
Y un laaargo etcétera, ocupado por unos 40 a 50 libros que han terminado por llenar la caja del monitor de mi computadora.

Ahora la pregunta es: Cómo hago para mover semejante cajota, que está a mitad de mi cuarto, a los estantes de afuera. Arg!

El librero

Jamás pensé que poner cuatro clavitos para poner una tabla contra la pared iba a demandarnos semejante esfuerzo. Yo, como he comentado, soy bastante negado para las manualidades, más que todo por falta de afecto, lo cual hace que no me interese en lo más mínimo saber distinguir más allá de un martillo y un alicate.

La cosa es que llega el M al acabar la tarde - o sea, la tarde se acababa, no es que mi compadre la acabe, en fin- la cosa es que saqué el taladro eléctrico que guardo en la alacena de la cocina y tras asegurarnos que el voltaje era correcto, nos dirigimos al cuarto de la compu a instalar el stante que el día anteriopr compré en Sodimac y que, como tenía que ser, ya venía con tornillos incluídos, porque eso de ponerse a buscar clavitos y chinches es una vaina.

Y a qué altura lo quieres. A esta, ok, pásame el lápiz y la escuadra. Toma lápiz, tío, escuadra creo que te conformas con esta maderita. Regla, no te pases, M, podemos medir con este calendario que tiene rayitas; de donde coño voy a sacar una regla. Ah, ya, la wincha de mi viejo, toma aquí está. Ya gracias. Oye, mientras sigo taladrando, no te fijas qué hay detrás del muro, digo, no me vaya a tirar una tubería o algun cable de luz. Nada viejo, sólo la caja de fusibles, pero tu sigue, que golpe avisa.

Y así estuvimos, entre las siete y las diez de la noche, todo por 4 clavitos. Porque la broca se salía, le pegábamos a una piedra, M sudaba, o yo me cansaba de mirar, o sea, como que mucho para hacer no había para mí, aparte de recoger el polvillo de ladrillo y dirigir que no se incline mi estante. Y le hacía tradicir frases exytrañas en japonés o nos acordábamos de unas series viejísimas de esas que ya no dan, o nos preguntábamos qué será de la vida de tal y cual.

Claro, mientras los vecinos llamaban a ver quién mierda les despertaba al abuelo a las 9 de la noche dándole de martillazos a una pared, es que ustedes están locos, ah? Ya tío, relájate que es una evz en la vida y más temprano no podíamos. Además el taco de marras no entraba porque elejimos mal la broca y había que hacerla entrar a martillazos. Luego a buscar una navaja para emparejar los bordes, y atornillar la tabla sobre la que descansarán algunos de mis libros.

Al final, nos tomamos una gaseosa a punto de desaparecer, y cada mochuelo a su olivo. El taladro a la cocina, y todo sin pegarle a un sólo cable, de los importantes.

Por cierto M, el tablero quedó inclinado. Chez.

Mis tercios viejos

Iba a responderle a Angel la interrogante que le quedaron sobre la historia del ùltimo cuadro que formò el Tercio. saben, es una de esas notas personales que uno escribe para sì mismo, y quien la entiende bien, y si no tambièn. Con la complicidad de un antigripal y una limonada cargada al pisco acholado. Pero en fin.

En vez de responder en el otro post, preferì poner algo aquì, porque al fin y al cabo, pensè, què tan personalpuede ser si al final lo compartes en una pàgina pùblica, pero ese es mi roche y si no gustando, de canal cambiando.

A ver, algunos tèrminos raros.

-Los doce apòstoles no son Judas y su pandilla si no la docena de saquillos de pòlvora que se cargaban en bandolera sobre el pecho y servìan para que el arcarabucero tuviera las cargas a mano. Las balas, plomos redondos de una onza, las guardaban de a dos o tres en la boca y las iban escupiendo en la boca del arma.

- El disparo originaba una humareda de los rediablos que te dejaba negra la cara. Màs o menos como cuando tu viejo te decìa que no te acerques a los arrancadores en navidad y cuando arrancaban te dejaban apestando a pòlvora.

- El cuadro. Cuando una unidad entraba en combate, formaba un cuadrado, màs o menos de 24X24 hombres. Lanceros en el frente y "mangas" de arcabuceros en lass esquinas; formaciòn tìpica para resistir una carga, bàsicamente de caballerìa.

-Sobre oir misa y la parafernalia de luego, pues eso. Antes de pelear los soldados oyen misa. He tenido oportunidad de participar en algunas incursiones similares y como dicen mis compadres, en las trincheras no hay ateos.

Aquì empezamos a desviarnos del tema. Ferro, ferro, Santiago y a ellos y todos esos gritos, son las arengas con las que los Tercios se daban valor para entrar en combate. Vivaspaña tambièn valìa, pero particularmente no me gusta. Imagìnense la escena, 300 o 400 desgraciados, golpeando escudos con espadas, arcabuces con dagas a grito pelado y redoble de tambores. Un griterìo para helar la sangre a cualquiera y de paso, espantar el miedo entre el persona que te acompaña.

Llevado por la emociòn alguna vez he gritado a voz pelada Viva el Perù, junto a soldaditos de 18 o 20 años que se metìan en la selva, Fal en mano y miedo en el pecho y crèanme que la experiencia es aleccionadora como para ganarle respeto a una arenga.

Bueno, espero que eso despeje las dudas formales. Si alguno de los incluidos quiere agregar algo es bienvenido. Me he dado cuenta que me encanta escribir asì. Muy persona, lezclando realidad y ficciòn en una bruma rocambolesca. Lo harè màs seguido, porque me he dado cuenta que escribir es lo màximo.

De la casa del Màrquez, viejo, què quieres que te diga. Agosto ha sido un mes paraguardarme en los cuarteles de invierno de Miraflores, con cuatromil teevisores y telèfonos que te saturan de informaciòn màs de lo que uno quisiera. Francamnre quisiera volver a los dìas de la calesa de los dueños de la casa de Torre Tagle. Por su bella dama, no queda si no batirnos.

El último cuadro

No sé cómo me vaya a quedar esto, pero vamos a ver qué sale de los dedos. Se trata del Tercio Viejo de Cartagena y su estupenda participación en la última batalla. Tuve la suerte de estar allí, como mis amigos de toda la vida; al fin y al cabo, integramos la misma vieja unidad de infantería en la que se matriculara ese viejo zorro de Diego Alatriste.

La batalla terminó y ahora se pueden contar los hechos. Enfriadas las pasiones y viendo todo con la serenidad del que pone las cosas en perspectiva, sin acaloramientos ni mala entraña. Guardamos la espada y veo lo que dice grabado en la hoja que me heredó mi abuelo, de quien en algún momento les he comentado. "Desenváinala con valentía, guárdala con honor". Y vaya que lo hicimos aquella vez, vive Dios. Cada uno de nosotros tiene su propia versión de los hechos de acuerdo a su papel en el combate, pero todos coincidimos en que pese a los quince años que en promedio llevamos juntos, aquella fue nuestra mejor actuación frente al adversario. Y a la adversidad.

Esa primera vez en Rocroi, los franceses nos dieron una pateadura en regla, como apuntara Sebastián Copons. Ellos tenían a sus leales mosqueteros, claro; igual como los ingleses tienen a sus nobles órdenes de caballería, y España, bueno, estamos sus soldados simples de infantería. Comunes. Estamos, me refería, porque nos contamos entre el Tercio Viejo de Cartagena, lo mejor de casa casa en la unidad, con algo de sangre irlandesa, polaca y vasca entre los miembros, con sazón huaracina, chinchana y Trujillana del Nuevo Extremo.

Aquella vez, recordaba, los franceses se salieron con la suya, pero la historia no está para olvidarla, sino para sacar lecciones de ella. Así que en oportunidad nos preparamos para la ocasión. Como en el cuadro de Velásquez donde sale la bandera ajedrezada de azul del Tercio, demasiado tiernos e imberbes se presentaban los del otro equipo para plantar cara a las malas bestias que podíamos llegar a ser llegado el momento.

Pero con la bandera perdida, sólo nos quedó un movimiento desesperado. Formar el último cuadro y recibir la carga. La edad pesa y algunas rodillas ya no están para estos trotes de quinceañero. Allá estaba la insignia ondeando frente a nuestras narices, perdida de su perdidez, y sin la menor intención al parecer, de dejar que alguien vaya a por ella, pardiez. Calamos los doce apóstoles, cerramos el coleto, oímos misa, y formamos el cuadro a esperar la última carga de los infieles. ¡Ferro, ferro!, !Cierra España!, ¡¡Santiago, y a ellos!!. Maeses y capitanes al frente, banderas al viento, arriba esos tambores, picas contra sus lanzas. Arcabuces que nos dejan la cara negra de pólvora apuntando a sus mosquetes de boca ancha. Dejar que Dios y el diablo reconozcan a los suyos.

Los mejores amigos, el sol en un día de invierno, hacer lo que más nos gusta. La cosa no se podía presentar mejor. Después vino el momento que cada uno de nosotros guarda en la memoria, y que sólo contamos cuando los gritos han cesado y el alma da el espacio para una buena conversación de camaradas. Quedó la cicatriz que se agrega a otra, y una anécdota más que se suma a la hoja de servicios de unos soldados capaces de dar vida a todo este disparate, tan fuera de lo común.

Diez años que se nos pasaron

La gente a veces me pregunta hace cuánto salí del colegio. Once años les respondo, sabiendo que se viene la repregunta. Ahh, y por los diez años qué hicieron, ah. A dónde fue la reunión, cómo encontraste a tus patas.

Pues bien, la respuesta me la sé casi de memoria. No hice, hicimos ni participé de ninguna reunión de reencuentro, primero, porque nadie la organizó y segundo porque serviría principalmente para saber qué es de mis amigos, no? Y la verdad es que a mis amigos nunca dejé de verlos.

Allí estamos, barbones unos, pelados otros, con lentes, billeteras, agendas y bárrigas más gruesas, pero básicamente los mismos. Un buen día conversando caímos en la cuenta de lo de los diez años. Habrá que hacer algo, no? El Buen Sabor puede ser, no?, un viajecito, no?. Al final la de siempre, nada de nada, pero nos vemos con bastante regularidad, es más mientras escribo esto, me mantengo en línea con uno de ellos, conversando de las últimas.

No necesitamos de fechas especiales ni años redondos para vernos. Para redondeces nos bastamos nosotros. Las décadas de historia en conjunto (qué anciano sonó eso, rayos!) nos las vamos comiendo.

Políticos de nueve meses

El panorama estaba más o menos así. Ocho horas comiendo, bebiendo y fumando política. Repuesto de la emoción recién tengo ánimos de hablar de ello. Popy juraba en Torre Tagle, Rodríguez Cuadros con unas muecas que se mordía la oreja, PPK haciédose el sueco, el pelado sabría Dios (en ese momento), dónde, y el jefe de la pandilla, pues no se oye, padre.

Así las ocho horas, con enlaces en vivo desde el Congreso de parlamentarios que botaban espuma por la boca, el mensaje a la Nación que se mandó el fimista, la gente en el chanel que no se lo acababa de creer. Llamadas en el teléfono, en el celular, en el RPM, en los internos, el nextel fijo y el de mano. CNN se reía de nosotros, en Google dos cuartos de lo mismo y las cadenas latinas revendiendo entradas para alquilar balcón en el show.

Calor en la boca del estómago, los restos del desayuno -2 panes con huevo frito, un café, un pan con palta y dos juguitos de papaya- diluyéndose en la barriga a las tres y media de la tarde. Dolor de cabeza, fatiga de la vista. Ring, alo? Qué, usted también.

O sea, lo de siempre.

Y cuando la bola amarilla pálido se sumergía en el malecón, la llamada. Te espero seis y media. Felicidad. Quitarme bufanda, guantes, camisa, pantalón, lentes y lanzarme a una piscina de la que sale el vapor más seductor del mundo. Piscina olímpica temperada, techada, sellada y asilada del ruido. Enganchar los pies a la escalerilla y flotar boca arriba mientras la escuhas a ella hablar por debajo del agua. Convencerte de que la acompañes mientras la ves deslizarce entre ámbar y violeta perdiéndose entre el vaho caliente de la superficie, mientras no se me ocurre cómo decirle que los pulmones me matan por el mero esfuerzo de mantenerme a flote y ella parece que hubiera nacido sólo para eso.

Al final la grasa sirve de flotador. Aguanto la respiración y me dejo llevar por la marea, mientras la escucho cada vez más lejos, y siento como la luz ámbar debajo del agua se hace cada vez más tenue en mis párpados. Tomándome ella de las manos para asegurarme de que sigo flotando boca abajo por voluntad propia y no porque me he muerto.

Si así era el principio allí adentro, suave, calmo y tibio, no sé qué rayos hacemos nosotros aquí afuera. De momento, la mayoría de personajes conque arranca esta historia se pueden ir derechito allí mismo. De donde nunca debieron haber salido.

Pasión

Ya no sé hace cuánto tiempo que no escribo. Lo hacía por mí, para mantenerme en forma. Ahora he perdido el deseo, la pasión. Escribir esto me está costando mucho, se me agolpan las ideas en la cabeza.

He estado 40 minutos, celular al costado, plantado frente a la pantalla prolongando la hora de dar el clic y ponerme a escribir. Simplemente ya no me provoca. Supongo, o quiero saber, que esto es pasajero, pero la verdad es que ya no entro a blogear. Ya no leo blogs. De nadie.

La rutina me tiene muerto, y el tráfago de la oficina también. Eso debería motivarme a seguir escribiendo pero veo que no. Los frutos de cada historia siguen allí, pero el árbol de las ganas está seco.

Mañana me voy a un campeonato de perreo y reaggeton en casa de una amiga. Así estamos. Salud.

Estamos todos locos

Esto me lo pasó mi hermano vía correo, y hasta que tenga más de tres minutos para escribir, aquí los dejo con esta reflexión, porque mal que bien, la cosa es cierta.

Leyes (absurdas) vigentes en algunos estados de USA

--- ALABAMA
Es ilegal llevar un bigote falso que cause risas en una iglesia.


--- ALASKA
Aunque es legal el disparar a un oso, despertarlo para sacarle una foto está prohibido.


--- ARIZONA
Por cortar un cactus te pueden caer 25 años.
Las mulas no pueden dormir en una bañera.
Es ilegal rechazar un vaso de agua que te ofrezcan.
Está prohibido tener mas de dos vibradores en casa.


--- ARKANSAS
Un hombre puede pegar legalmente a su mujer, pero no mas de una vez al mes.
El sexo oral se considera sodomía.
Está prohibido la cria de cocodrilos en bañera.


--- FLORIDA
Una mujer puede ser multada por dormirse en un secador de pelo, así como el dueño de la peluquería.
Una ley especial prohíbe a las mujeres solteras saltar en paracaídas los domingos.
Si un elefante es atado a un parquímetro, la tasa de parking debe ser la misma que si fuese un vehículo.
La única posición legal para el coito es la del misionero.
No se pueden tirar pedos en lugares públicos después de las 6 a.m. de los jueves.
Es ilegal besar los pechos de tu mujer.
La condena por robar caballos es la muerte en la horca.


--- HAWAII
Te pueden multar por no poseer un barco.


--- IDAHO
Si le regalas a tu novia una caja de bombones, esta debe ser, por ley, de no menos de 50 libras de peso.


--- ILLINOIS
Te pueden arrestar por vagancia si no llevas encima, al menos, un billete de un dolar.


--- INDIANA
Está prohibido esnifar pegamento.
Los baños están prohibidos entre los meses de octubre y marzo.
Las licorerías no pueden vender leche.
No está permitido llevarse una copa desde la barra de un bar hasta una mesa. Debe ser el camarero el que lo haga. Además te pueden arrestar por beber de la botella, hay que echar el líquido en un vaso o copa.
Llevar bigote es ilegal si el que lo lleva tiene la tendencia habitual de besar a otras personas.


--- IOWA
Un hombre con bigote nunca puede besar a una mujer en público.


--- KENTUCKY
Está prohibido caminar en cualquier calle o autopista, vistiendo solo un traje de baño y sin protección policial.


--- MICHIGAN
No se permite a una mujer que se corte el pelo sin la aprobación de su marido.


--- MINNESOTA
Es ilegal dormir desnudo.


--- OHIO
Está prohibido que mas de cinco mujeres vivan solas en una casa.


--- VIRGINIA
Está prohibido el sexo con luz encendida y en otra posición que no sea la del misionero.
Está prohibido conducir sin llevar zapatos.

Una cortita

Maldita sea, Satanás
Quitate el antifaz,
en ese espejo no cabemos los dos.

---

Ya se me ocurrirá algo mejor para postear. Ando a mil, pero sigo vivo.

60 años despuès

Vaporizados. Piènsenlo bien. Nada, cero partìculas, con algo de suerte, tu sombra estampada como un negativo fantasmal contra una pared, o tus nalgas impresas por la grasa en el peldaño de una escalera, cuando la vieron caer. 300 mil grados centìgrados en 0.01 segundos, vientos abrasadores de 4 mil kilòmetros por hora (un huracàn del Caribe registra 120 km y sin calor), la nada absoluta sobreviviendo en las ocho primeras cuadras de de deflagraciòn.

Hace 60 años, una fortaleza volante B-29 hizo ingresar a la humanidad en la era nuclear. 80 mil japoneses de Hiroshima muertos de manera instantànea. Pero lo que me sigue pareciendo terrible son esos miles que simplemente se desintegraron. Literalmente borrados de este mundo. Tres cuartos de agua por uno de sòlido convertidos en partìculas animadas que se llevò el viento. El fuego que dejò el hongo nuclear de 13 kilòmetros de altura fue tan grande que absorviò el oxìgeno del ambiente a una velocidad de vèrtigo, tan grande que creò un vacìo que hizo que los ojos estallaran y las vìsceras se salgan del abdomen. Y no muerieran.

Y el resto, hibashukas, en traducciòn dura, "afectados por la bomba": càncer, quemaduras, la piel colgando en jirones sobre el hueso expuesto. El trauma posterior, los que agonizaron por dìas, semanas, meses, años. Los que hasta hoy no se han recuperado. Los que despiertan en la noche gritando de horror, trasladados nuevamente a un campo donde el edificio màs alto tiene 40 centìmetros, pisando cuerpos que aùn no han muerto y que se aferran a tus tobillos mientras corres sin saber a dònde, ciego por tu propia sangre.

Luego vino la discuciòn, la polèmica. Los defensores de usar a Litlle Boy y su carga de equivalente a 15 mil toneladas de dinamita dicen que sacrificando vidas civiles del enemigo se ahorrò muchìsimo en vidas militares de los Aliados. Que eran ellos o nosotros, el Imperio del Sol o la Alianza de Occidente. Un ataque frontal a la isla de Japòn hubiese significado quizà màs de los 350 mil muertos que hoy, 6 de agosto de 2005 ha cobrado el estallido de las dos ùnicas bombas atòmicas detonadas sobre objetivos reales. Y la destrucciòn no de dos importantes centros industriales, si no de todo el paìs, sumando a los inevitables muertos de ambas facciones militares, la de los civiles que en ciudades como Dresde, Stalingrado o Londres, veìan simplemente còmo sus casas eran metòdicamente martilladas cada noche por la artillerìa y bombarderos del salvaje de turno.

¿Era vàlido un golpe brutal y genocida que detuviera de una vez la matanza de meses que se avecinaba para poner fin a la Segunda Guerra Mundial? ¿Fueron conscientes los lìderes del mundo del apocalipsis que acababan de abrir sobre civiles que poco tenìan que ver con la guerra?. ¿Està bien sacrificar a 10 de ellos para salvar a cinco de los tuyos? ¿Seremos siempre tan hijos de perra?

El ángel

La moraleja aquí son dos:
a) Nunca jodais a un ángel, tienen muy mala leche cuandos se les presiona, si no dénse una vuelta por los cuadros de la Escuela Cusqueña con Santiago Mata Indios (former Santiago Matamoros), San Jorge y el Dragón, o ese compadre de brazos como troncos que sostiene una espada sobre las cabezas de las tías que van a comprar a Wong del Ovalo Gutiérrez. En defitiviva, qué grandes son.
b) Songblogs en japonés? Ya quemé, qué rico.


Zankoku na tenshi no youni An atrocious angel. Just like that,
shounen yo shinwa ni nare boy you be a myth!

aoi kaze ga ima, Although the blue wind now nocks
mune no doa wo tataite mo, the door of the heart,
watashi dake wo tada mitsumete only staring at me
hohoendeiru anata. and smiling are you.

sotto hureru mono, Something gently touching.
motomeru koto ni muchuu de, Busy at seeking it,
ummei sae mada shiranai, Being not aware of the destiny,
itaikena hitomi. the eye of infancy.

(Busy at seeking something
gently touching,
and being not aware of the
destiny, your eye is
still in infancy.)

dakedo itsuka kizuku deshou. Nevertheless you will find that,
sono senaka niwaa, at your back,
haruka mirai mezasu tame no there are wings to
hane ga aru koto, head the far future.

* Zankoku na tenshi no te-ze, The Thesis of an atrocious angel.
madobe kara yagate tabidatsu From the window, someday you will
depart to travel.
hotobashiru atsui patosu de, With the out-grushing hot pathos,
omoide wo uragiru nara, if you betray your memories,
kono sora wo daite kagayaku, Holding this sky and shining,
shounen yo shinwa ni nare. boy you be a myth.

zutto nemutteiru Sleeping for long time,
watashi no ai no yurikago. in the cradle of my love.
anata dake ga yume no shisha ni The morning shall come
yobareru asa ga kuru. when only you be vocated to
a missionary for love

aoi kubisuji wo Moon light show
tsukiakari ga utsushiteiru. the nape of your neck.
sekaijuu no toki wo tomete Stopping time
tojikometaikeredo, all over the world,
I wish to enclose them!



moshimo, futari aeta kotoni, If the encounter of us two is
imiga arunara, meaningfull
watashi wa sou, I must be, Yes,
jiyuu ni shiru tameno baiburu. the bible to know freely.

Zankoku na tenshi no te-ze, The Thesis of an atrocious angel.
kanashimi ga sosite hajimaru. The sadness shall, then, begin.
dakishimeta inochi no katachi, The shape of life you hold.
sono yume ni mezameta toki, When you awakened to seek that dream,
dareyorimo hikariwo hanatsu, Better Emitting light than anyone else,
shounen yo shinwa ni nare. boy you be a myth.

Hito wa ai wo tsumugi nagara, Spinning loves,
rekishi wo tsukuru. people make a history.
megami nante inai mama, Without such a godess,
watashi wa ikiru. I will live.

We can win--- Reba West

O sea, Min Mei

Continuando con mis aficiones freakazoid, la letra que más me gustó de la saga de Robotech, esa con la que me pegué hará cosa de un mes. Min Mei, chinita que no goza mucho de mi aprecio, coloca su granito de arena en lo que es no se cómo traducirlo exactamente el "last stand" de las tropas de la Tierra.

Siempre me llamó la atención, desde niño, la fuerza que emanaba de la letra y la música, y la poesía que se podía hacer en medio del dolor de tantas vidas jóvenes destruidas, aunque sea una ficción, ser testigo aunque sea vía DVD de una cosecha de vidas tan grande nunca dejará de sorprenderme.

Ah, la letra. Es muy bonita, con mensaje. La esperanza final de que cuando todo parece perdido, aún quedan esperanzas. Nótese que habla en plural, no es que "voy a ganar", habla de a dos o de a montón, porque las batallas, pequeñas o no, jamás se ganan solas, ni una sola. We can win, nada de "no vamos a perder, que suena muy arrogante, sólo un sencillo, podemos ganar. Y ganaron.

Al final la china no lo hace tan mal.
Cusqueña, va para tí.




Still, we must fight or face defeat.
We must stand tall and not retreat.
With our strength we'll find the might.
There's no fight we can't fight together,
All together,
We can win.

Blessed with strong hearts that beat as one,
Watch us soar.
And with love that conquers all
We'll win this battle, this last battle.
We will win... We must win...
We will win... We can win...
We can win...

As the battle goes on we feel stronger.
How much longer
Must this go on?
Each and every day we dream of winning
and beginning a new life.

La poesía de la Isla

Finalmente, me doy un tiempo para transcribir los grafitis que me fascinaron de Las Cuevas o la Isla de Morgan.

I
Te preguntas por el Infierno.
Crees que las llamas del Demonio
resoplan en un cuento,
en una fábula de la Biblia y te relajas
porque piensas que está lejos
entonces un día descubres que Lucifer existe y
que su fuego quema hasta hacer arder
sueños, ojos, manos y pelo,
Pero ya es muy tarde.
Como el plástico derretido,
no puedes reponerte.

*-*-*-*-*

II
Yo crecía con mamá y papá
fui al colegio y tuve casa.
También vi al Chapulín Colorado y
me disfracé de reina el día de los niños.
Yo también anduve con ropa limpia,
hice la primera comunión y
enamoré hombres de penes respetables
y dientes blancos.
Yo también.

*-*-*-*-*

III
Dios es mocho.
Le prometí que iba a cambiar,
que quería escupir todo lo malo
le dije que me ayudara.
Le recé un Padre Nuestro.
y le rogué,
y le rogué,
y le rogué,
y le rogué
le prometí que si me extendía la mano
y me sacaba
no se iba a arrepentir,
pero Dios no me oyó.
Yo creo que es mocho
porque al fin
no le vi las manos por ningún lado.


*-*-*-*-*

IV
La Mona está enamorada
con Supermán
y amí me importa un culo.
Yo la conocí bonita,
cuando todavía valía.
Ahora es fea y podrida.
Yo no tengo celos.
Esa hembra es un rejo
y ya no amarra nada.

*-*-*-*-*

V
Vagina es la santa más popular,
la beata con más fieles en el mundo.
Ante ella se inclinan reyes, ricos y mendigos.
Hombres sabios y brutos,
honestos y rateros la veneran.
la besas, la acarician, lo dejan todo por ir tras ella.
Y aunque santa Vagina no es grande,
apenas una enana de rostro deforme,
le caben joyas, dinero, poder, propiedades,
palacios, carros, barcos, naciones enteras.
Ese es su milagro: lo traga todo.

*-*-*-*-*
Tomado de La Isla de Morgan, Premio Casa de las Américas literatura testimonial 2003, por Alejandro Castaño, Medellín, Colombia.

*****
Los poemas son tomados de las paredes del callejón donde se apilaban centenares de drogadictos, entre ellos los protagonistas del anterior post. Sospecho que los más elaborados son de autoría de Cinco-Cero, el abogado drogadicto que jamás ganó un caso y que era dueño de setenta por ciento. Fascinante el poder de las palabras.